那个声音从宇宙深处传来之后，枣树的根开始往外翻。不是被挖出来的，是自己翻出来的。那些根从土里伸出来，像无数条受惊的蛇，像无数只求救的手，像无数根断裂的弦。它们在青石板上抽搐着，扭曲着，挣扎着。根须上沾着泥土，沾着露水，沾着那些名字的残影。林远从柴堆旁站起来，手里握着那把爷爷留给他的斧头，看着那些翻出来的根。他的心在跳，七十二次每分钟，比平时快了很多。但他的脚没有动，他的手没有抖，他的眼没有眨。他知道，混沌要来了，不是从外面来的，是从根里来的。从那些根须扎进去的地方来的，从那些名字安息的地方来的，从那些记忆沉睡的地方来的。
枣树的树干上，那些名字又开始发光了。不是金色的光，是黑色的光，是那种吞噬一切的黑，是那种淹没一切的黑，是那种终结一切的黑。那些名字在黑光中挣扎，像被冻在冰里的鱼，像被压在石头下的草，像被关在笼子里的鸟。它们在叫，在喊，在哭。它们的声音从树干上传出来，从树心里传出来，从那些根须翻出来的地方传出来。
“救救我们。混沌来了，它要来收债了。它要收存在的债，要收记忆的债，要收意义的债。我们还不起，还不清，还不了。你救救我们，你替我们还，你替我们挡，你替我们死。”
林远看着那些名字，看着那些在黑光中挣扎的灵魂，看着那些在恐惧中颤抖的迷路人。他的眼睛里没有害怕，只有决心。那种知道路有多远、知道要走多久、知道可能会摔、会迷路、会断，但还是要走的决心。他把斧头扛在肩上，走到枣树前，伸出手，摸着那些在黑光中挣扎的名字。他的手很暖，暖得像日核深处一千五百万度的燃烧，暖得像归墟边缘永恒等待的寂静，暖得像虚无尽头吞噬一切的沉默。那暖流进名字里，流进灵魂里，流进迷路人的心里。那些名字在那暖中安静了一瞬，像被母亲抱在怀里的婴儿，像被春天照着的冬雪，像被雨水浇着的干土。
“不怕。”林远说。“我在。爷爷在，奶奶在，树在，家在。混沌来了，我挡。挡不住，爷爷挡。爷爷挡不住，奶奶挡。奶奶挡不住，那些被记住的名字挡。那些被点醒的灵魂挡。那些被送走的迷路人挡。我们都在，我们一起挡。挡得住，挡不住，都挡。不怕，因为我们在一起。在一起，在手心里，在心里，在四十七点九次每分钟的频率里。”
那些名字在黑光中又亮了，不是黑色的光，是金色的光，和太阳一样的光。那光从树干上照出来，从树心里照出来，从那些根须翻出来的地方照出来。那光在林远身上亮着，在他眼睛里亮着，在他心里亮着。他在那光中站着，像一棵树，像一座山，像一堵墙。
然后，混沌来了。
它不是从井里来的，不是从天上来的，不是从地里来的。它从那些根须扎进去的地方来的，从那些名字安息的地方来的，从那些记忆沉睡的地方来的。它是从里面来的，是从树心里来的，是从家的最深处来的。它没有形状，没有颜色，没有温度。它只是一团雾，一团比第九层的深渊更黑、比第八层的虚空更空、比第七层的墙更厚的雾。雾里有无数只眼睛，每一只眼睛里都映着一个被遗忘的名字，每一只眼睛里都封着一座被埋葬的城，每一只眼睛里都关着一个被终结的存在。那些眼睛看着林远，像看着一块挡在路中间的石头，像看着一棵长在路中间的树，像看着一堵立在路中间的墙。
“林远。”混沌说。声音很沉，沉得像第九层的冰层，沉得像第八层的虚空，沉得像第七层的墙。那声音落在枣树上，枣树的树干裂开了几道缝；落在葡萄架上，葡萄架的藤断了几根；落在水井里，井水的水位降了几尺。
林远看着那团雾，看着那些眼睛，看着这个要从他家里收债的东西。他的手在颤抖，不是害怕，是愤怒。那种有人要来毁他家的愤怒，那种有人要来杀他亲人的愤怒，那种有人要来断他根的愤怒。他举起斧头，斧刃在月光下闪着寒光，像一条毒蛇的牙，像一只猛禽的爪，像一头恶狼的吻。
“你收不了。”林远说。“我爷爷记住的名字，不是欠你的，是借你的。借你的存在活着，借你的虚无记着，借你的混沌送着。它们活着，记着，送着，不是欠你，是还你。还你以活，还你以记，还你以送。你收，就是收自己的债。你收不了，因为债已经还了。还清了，不欠了。”
混沌的眼睛里第一次有了光，不是亮光，是火。那种可以烧毁一切、焚尽一切、熔断一切的火。“你爷爷欠我。他记住的那些名字，本来应该在我这里，在混沌里，在虚无里。他把它们抢走了，记走了，送走了。它们欠我，他欠我，你欠我。你们全家都欠我。今天，我来收。收名字，收灵魂，收迷路人。收树，收家，收路。收你，收你奶奶，收你爷爷。收一切。”
混沌的雾中伸出了无数只手，不是人的手，是根的手，是记忆的手，是存在的手。那些手伸向枣树，伸向那些名字，伸向那些在黑光中挣扎的灵魂。它们要拔树，要挖根，要拆家。林远劈出了第一斧。斧刃落在那只手上，那只手断了，断成两截，掉在地上，化成黑色的水，渗进土里。但更多的伸了出来，十只，百只，千只。它们像潮水一样涌来，淹没了枣树的根，淹没了葡萄架的藤，淹没了水井的沿，淹没了林远的膝。
林远又劈了第二斧，第三斧，第四斧。每一斧都劈断一只手，每一斧都溅起一片黑水，每一斧都照亮一片黑暗。但他的斧头越来越重，他的手越来越酸，他的呼吸越来越急。他劈了不知多少斧，断了不知多少手，但那些手还是源源不断地涌来。它们不怕断，不怕疼，不怕死。因为它们是混沌的手，是虚无的手，是遗忘的手。它们没有生命，没有感觉，没有尽头。
林远的腿软了，他的腰弯了，他的斧头举不起来了。他跪在地上，膝盖压在黑水里，水很冷，冷得像第九层的冰，冷得像第八层的雪，冷得像第七层的霜。他的手在颤抖，他的身体在颤抖，他的整个人都在颤抖。他快撑不住了，快倒了，快没了。